Não é fácil andar por aí vestindo este escafandro invisível. É surreal ser a gente mesmo. Fica abafado, pesa pacas, não dá nem pra coçar a bunda… Os meninos apontam, zombam, “gospem”. Colam nas nossas costas bilhetes de uma, duas linhas. Benditos fedelhos. Leiam o que eles escrevem, os pivetes, os piás de bosta, os entojadinhos. Uma ou duas palavras, três ou quatro linhas. Quantas árvores foram mortas para publicarmos este treco? Livro? Com todas as aspas do mundo. Outra coisa: não chove coisíssima nenhuma. O meteorologista só queria vender guarda-chuvas. Como disse Madalena (30 d.C.), todo mundo se prostitui pra todo mundo basicamente o tempo todo. Sou bastante religioso. Relesgioso. E com tanto pescador nos Evangelhos, aquelas histórias dos milagres não me admiram nem um pouco. Ou seja, rezem por mim. É brincadeira? Quem não ri de si mesmo ri de si pelas costas. Grafites e garatujas, pichaçõezinhas nas páginas, bilhetes sacanas nas costas do Tempo. Os meninos, escafandrista, somos você e eu.