Sempre há algo de errado nas histórias de Júlia Fovitzky. Em Quinta categoria o absurdo não é gratuito. As histórias nascem em um mundo reconhecível, levemente deslocado, onde o grotesco e o banal se unem como fundamentais ingredientes em um caldeirão de estranheza. O resultado dessa alquimia é um elixir literário, doce e amargo, que desce rasgando na garganta de quem o lê. Em um jantar de gala, Bibi tenta conter o impulso de romper a própria pele enquanto lida com convenções sociais estranhas ao seu dia a dia; na sequência, uma jovem lida com a Síndrome de Estresse Pós-Traumático causada por uma presença infernal em seu próprio corpo. O humor ácido continua com uma dupla de artistas, ligeiramente familiares, que dão o sangue para ter uma única oportunidade — sua bala de prata — dentro do mundo pop; o absurdo se aprofunda quando um cão, humanizado por falar demais, mostra o seu próprio mundo (cão). Com uma escrita afiada e imagética, Quinta categoria continua sua seleção de narrativas que se fundem entre a comédia-veneno e a violência visceral de nossa sociedade. Ora misterioso, ora em um ambiente mais onírico, a autora expõe o status quo cáustico de nossos costumes com uma narrativa inusitada e, não raramente, bizarra. É algo que fica, como o gosto metálico de sangue na boca. Sempre há algo de errado nas histórias de Júlia Fovitzky. E isso é um grande acerto.