Um teto baixo num apartamento alugado, um teto de nuvens baixas encobrindo o céu. Existe algum espaço para sair voando, mas não muito. Existe ainda espaço para respirar, para fazer acrobacias e aventuras, só não dá para enxergar muito longe. Olhar para o teto à procura de sinais do próximo mundo, porque neste a água já está batendo na bunda. Pelo menos continuamos lavando as nossas fronhas. Alguém procura você, mas não sabe se você existe. Alguém sabe muito bem que você não existe e continua procurando assim mesmo. Uma troca infinita de mensagens, um homem que não responde, um terceiro encontro adiado para a próxima encarnação. Uma nuvem de nudes, um bosque de dick pics, um poema de amor sem segundas intenções. O périplo interminável dos bares de homens da cidade. Um homem luminoso que não esfarele na mão. A palavra “gay” significa “alegre”, ou deveria significar. O café não salva, os livros não salvam, a internet é infinita, mas não salva. O sexo por si só não salva, mas o contrário do sexo ainda menos. A pornografia é barata, coisificante e irrealista. Os aplicativos de date são ansiogênicos e homogenizam os indivíduos. A palavra “queer” significa “estranho”, ou deveria significar. Patinar num gelo que está rachando, ou lutar na lama do cansaço coletivo. Esticar os braços para que alguém nos resgate da enchente, ou construir um navio juntos para o próximo lugar. O fatalismo como um movimento de alívio, de se libertar do peso do futuro. Uma erótica do amor aos fatos, uma lírica da chuva e dos chuveiros, uma comédia do pavor e do pânico. Um inventário de afetos inventados, em tempos em que o teto parece estar sempre à beira de desabar.