Esse livro nada mais é do que a tentativa, um bocado frustrada, de separar o joio do trigo, a primavera do outono, dizer aqui acaba o medo e aqui começa a imensidão. A violeta não é um girassol, tampouco um cravo amarelado. Sabemos que são inúmeras as dificuldades que essa tarefa impõe. Ainda mais quando nunca se viu um grão de joio.